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omaqué. « Putain de sa mère » se dit-il et il n’avait pas tort.
Du marbre sculpté dans la rosée.
Alex voulait se perdre à Jaipur et dormir chez l’habitant. Bertille
se diluait de sa bile, sortait de son corps par fragments. Rien ne
l’obligeait à rentrer. Pas d’attache, pas de famille, pas de métier
et des euros plein ses livrets. Son plan était de traîner en Inde
jusqu’à ce qu’il se sente délivré.
Un mois passé à bivouaquer, flâner, manger et contempler. Le
temps avait fait son effet, l’air normand commençait à l’appeler.
Son appartement n’avait évidemment pas bougé. Un clope était
encore dans le cendrier. Son frigo gavé de produits périmés et la
chasse-d’eau à peine tirée. Alex se rendit compte qu’il s’était en-
fui. Qu’il avait voulu sauver sa peau. Que s’il n’était pas parti si
vite, il en serait mort illico. Un peu de musique spirituelle genre
Harrison et Ravi Shankkar. Il s’affale dans son canapé et se re-
plonge dans sa mémoire.
Ça sonne à la porte. Alex baisse son volume trop tardivement.
Ça ressonne. Alex arrête de respirer. Ça reressonne. Alex éteint
la lumière. Alex se met en boule. Alex se couche par terre. À tra-
vers ses stores vénitiens, il distingue une ombre, un calvaire. Ber-
tille surgit droit des enfers. La seule vue de sa silhouette parfaite,
l’immobilise, le désespère. Il sanglote, il toussote, il capote. Pour
Alex, tout est à refaire.
Marge & Hélène - 1967 - NYC
Elles s’étaient promises d’y aller un jour ensemble. Hélène avait
tellement écouté Marge qu’elle pensait connaître tous les recoins
de Manhattan. Erreur. Il n’y eut pas d’exception. Une fois dans
l’antre, elle resta figée, hallucinée, égarée. Comme une excitation
cristallisante. La sensation d’être attirée par un gouffre. Du jaune,
du rouge, du bleu. Tout était primaire et tellement vivant. Une
foule constituée d’individualités, des femmes transpirant la liber-
té. Aucune odeur n’était identifiée. Hélène tomba amoureuse. Elle
s’était pourtant préparée. Voilà 20 ans qu’elle entendait Marge
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Du marbre sculpté dans la rosée.
Alex voulait se perdre à Jaipur et dormir chez l’habitant. Bertille
se diluait de sa bile, sortait de son corps par fragments. Rien ne
l’obligeait à rentrer. Pas d’attache, pas de famille, pas de métier
et des euros plein ses livrets. Son plan était de traîner en Inde
jusqu’à ce qu’il se sente délivré.
Un mois passé à bivouaquer, flâner, manger et contempler. Le
temps avait fait son effet, l’air normand commençait à l’appeler.
Son appartement n’avait évidemment pas bougé. Un clope était
encore dans le cendrier. Son frigo gavé de produits périmés et la
chasse-d’eau à peine tirée. Alex se rendit compte qu’il s’était en-
fui. Qu’il avait voulu sauver sa peau. Que s’il n’était pas parti si
vite, il en serait mort illico. Un peu de musique spirituelle genre
Harrison et Ravi Shankkar. Il s’affale dans son canapé et se re-
plonge dans sa mémoire.
Ça sonne à la porte. Alex baisse son volume trop tardivement.
Ça ressonne. Alex arrête de respirer. Ça reressonne. Alex éteint
la lumière. Alex se met en boule. Alex se couche par terre. À tra-
vers ses stores vénitiens, il distingue une ombre, un calvaire. Ber-
tille surgit droit des enfers. La seule vue de sa silhouette parfaite,
l’immobilise, le désespère. Il sanglote, il toussote, il capote. Pour
Alex, tout est à refaire.
Marge & Hélène - 1967 - NYC
Elles s’étaient promises d’y aller un jour ensemble. Hélène avait
tellement écouté Marge qu’elle pensait connaître tous les recoins
de Manhattan. Erreur. Il n’y eut pas d’exception. Une fois dans
l’antre, elle resta figée, hallucinée, égarée. Comme une excitation
cristallisante. La sensation d’être attirée par un gouffre. Du jaune,
du rouge, du bleu. Tout était primaire et tellement vivant. Une
foule constituée d’individualités, des femmes transpirant la liber-
té. Aucune odeur n’était identifiée. Hélène tomba amoureuse. Elle
s’était pourtant préparée. Voilà 20 ans qu’elle entendait Marge
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