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uvait que la Tour Eiffel était en train de chier la tête dans les
étoiles, elle ne pouvait plus encaisser sa prétention. Elle vomis-
sait le Sacré-Cœur, une juxtaposition de tétons et de phallus en
érection. Les Champs-Élysées ressemblaient à une artère de dia-
bétique. Marge avait conscience que tout ça était excessif, mais
Cary lui manquait tellement… Elle étouffait régulièrement.
« Le souffle coupé. La gorge irritée. Je m’époumonais. Sans bron-
cher. » 50 ans après, quand elle entendit « Angora » de Bashung,
elle comprit exactement de quoi voulait parler ce poète.
Marge s’interdisait de repenser à sa demi-année new yorkaise,
ça lui arrachait le foie, lui pressait la carotide. Elle savait éper-
dument ce qu’était le bonheur. Elle en avait profité et elle était
en train de passer à la caisse. À 18 ans Marguerite avait la certi-
tude que le plus beau se trouvait derrière elle. La jeune Marocaine
ne ressentait aucune velléité suicidaire, elle connaissait trop la
mort pour vouloir la provoquer. Elle sombra alors dans une sé-
vère dépression. Hélène était devenue tout pour elle. Son amie,
sa soeur, sa mère, son infirmière, la main qui la retenait. Lors
de ces nuits houleuses où Marge hurlait, elle la dorlotait, le jour
quand elle s’écroulait, Hélène était son marche-pied. C’est ainsi,
qu’ensemble à force de patience et d’énormément d’amour, les
deux jeunes femmes se soudèrent dans l’adversité. Il y avait une
attirance évidente mais aucune ne voulait gâcher ce qu’elles ché-
rissaient déjà. Elles dansaient de plus en plus souvent, riaient de
nouveau parfois. Marge apprenait à semer ces poids qui l’alour-
dissaient à en creuser sa tombe.
Le temps passant, son entourage lui faisait remarquer qu’ils re-
trouvaient enfin la femme rayonnante, partie sur un coup de tête
en Amérique. Enfin ? Enfin ? comme s’il était temps… Personne
ne comprenait ce qui lui était arrivé, personne. Elle n’avait plus
rien à perdre, car elle était déjà morte.
Sa barbe était comme enneigée sur le bout du menton, elle
s’échappait sous son haut-de-forme. Quand sur le pas de la porte,
Maître Arthur Floquet tapota la tête de sa canne sur la solide porte
en bois, Marge entrouvrit, souriant encore à l’anecdote racontée
par Hélène une minute auparavant.
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étoiles, elle ne pouvait plus encaisser sa prétention. Elle vomis-
sait le Sacré-Cœur, une juxtaposition de tétons et de phallus en
érection. Les Champs-Élysées ressemblaient à une artère de dia-
bétique. Marge avait conscience que tout ça était excessif, mais
Cary lui manquait tellement… Elle étouffait régulièrement.
« Le souffle coupé. La gorge irritée. Je m’époumonais. Sans bron-
cher. » 50 ans après, quand elle entendit « Angora » de Bashung,
elle comprit exactement de quoi voulait parler ce poète.
Marge s’interdisait de repenser à sa demi-année new yorkaise,
ça lui arrachait le foie, lui pressait la carotide. Elle savait éper-
dument ce qu’était le bonheur. Elle en avait profité et elle était
en train de passer à la caisse. À 18 ans Marguerite avait la certi-
tude que le plus beau se trouvait derrière elle. La jeune Marocaine
ne ressentait aucune velléité suicidaire, elle connaissait trop la
mort pour vouloir la provoquer. Elle sombra alors dans une sé-
vère dépression. Hélène était devenue tout pour elle. Son amie,
sa soeur, sa mère, son infirmière, la main qui la retenait. Lors
de ces nuits houleuses où Marge hurlait, elle la dorlotait, le jour
quand elle s’écroulait, Hélène était son marche-pied. C’est ainsi,
qu’ensemble à force de patience et d’énormément d’amour, les
deux jeunes femmes se soudèrent dans l’adversité. Il y avait une
attirance évidente mais aucune ne voulait gâcher ce qu’elles ché-
rissaient déjà. Elles dansaient de plus en plus souvent, riaient de
nouveau parfois. Marge apprenait à semer ces poids qui l’alour-
dissaient à en creuser sa tombe.
Le temps passant, son entourage lui faisait remarquer qu’ils re-
trouvaient enfin la femme rayonnante, partie sur un coup de tête
en Amérique. Enfin ? Enfin ? comme s’il était temps… Personne
ne comprenait ce qui lui était arrivé, personne. Elle n’avait plus
rien à perdre, car elle était déjà morte.
Sa barbe était comme enneigée sur le bout du menton, elle
s’échappait sous son haut-de-forme. Quand sur le pas de la porte,
Maître Arthur Floquet tapota la tête de sa canne sur la solide porte
en bois, Marge entrouvrit, souriant encore à l’anecdote racontée
par Hélène une minute auparavant.
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