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vanter toutes les qualités. Elle fut fauchée, happée, New York
l’absorbait. Une Chevrolet, un musée, Broadway. Une aventure à
chaque coin de rue. Un fantasme dans toutes les avenues.
Marge avait réservé un hôtel dans Little Italy. Elle voulait pouvoir
aller à Brooklyn à pied et manger de l’autre côté des ponts. Et puis
ce quartier la faisait vibrer, tout comme Chinatown collé serré. Le
Ferrara Motel était parfait, confortable mais loin d’être luxueux.
On y dévorait des pizzas, léchait du Chianti à toute heure, ça s’en-
gueulait sur les trottoirs, se rassemblait de bonne humeur.
Hélène décida de refaire toute sa garde-robe. Tunique courte à
manches longues. Denim évasé taille haute. Chemisier mou dé-
boutonné. Étole à fleurs et veste cintrée. Chez le coiffeur, elle se
marqua la frange, acheta des lunettes paraboles, jeta ses soutifs à
tue-tête, compensa ses semelles frivoles.
Pourquoi n’étaient-elles pas venues avant ?
Marge de son côté le savait. Depuis son arrivée, partout, partout,
partout, elle voyait Cary. Marge s’y attendait. Même après tout ce
temps passé, son amour la hantait. Elle avait eu d’autres amou-
rettes, Françoise, Jacqueline et puis Sylvette, haaa Sylvette. Tou-
jours, encore, elle regardait Hélène comme la seule et l’unique
intouchable. Jamais elles ne se firent un baiser, jamais même
elles ne s’effleuraient. Leur amitié était sacrée, elles savaient ce
qu’elles y perdraient.
Les deux jeunes femmes déambulaient, de quartier en quartier.
Sur la façade du MoMa, Marge vit une affiche énorme. Pollock
- The Artist - April 5 - June 4 1967. Que devenait Lee, celle avec
qui ses escapades au clair de lune lui avaient tant appris sur la
vie ? Que faisait Vivian dans son laboratoire de fortune ? Des
photos de la rue ? Sublimer le bitume ?
Son passé l’envahissait. Ce matin-là, elle dit à Hélène de sortir
seule. Marge avait besoin de se reposer, de s’épargner. Toutes les
deux comprirent et se donnèrent de l’air.
Sur son lit, Marge se mit à pleurer.
Hélène de son côté voulait en profiter, flâner, se perdre et se lais-
ser aller. Une musique s’échappait, se faufilait, elle décida d’en-
trer. Du pourpre domptant du feu, des émeraudes dans les yeux,
un clope entre les lèvres et les cuisses dégagées. Une paille rouge
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l’absorbait. Une Chevrolet, un musée, Broadway. Une aventure à
chaque coin de rue. Un fantasme dans toutes les avenues.
Marge avait réservé un hôtel dans Little Italy. Elle voulait pouvoir
aller à Brooklyn à pied et manger de l’autre côté des ponts. Et puis
ce quartier la faisait vibrer, tout comme Chinatown collé serré. Le
Ferrara Motel était parfait, confortable mais loin d’être luxueux.
On y dévorait des pizzas, léchait du Chianti à toute heure, ça s’en-
gueulait sur les trottoirs, se rassemblait de bonne humeur.
Hélène décida de refaire toute sa garde-robe. Tunique courte à
manches longues. Denim évasé taille haute. Chemisier mou dé-
boutonné. Étole à fleurs et veste cintrée. Chez le coiffeur, elle se
marqua la frange, acheta des lunettes paraboles, jeta ses soutifs à
tue-tête, compensa ses semelles frivoles.
Pourquoi n’étaient-elles pas venues avant ?
Marge de son côté le savait. Depuis son arrivée, partout, partout,
partout, elle voyait Cary. Marge s’y attendait. Même après tout ce
temps passé, son amour la hantait. Elle avait eu d’autres amou-
rettes, Françoise, Jacqueline et puis Sylvette, haaa Sylvette. Tou-
jours, encore, elle regardait Hélène comme la seule et l’unique
intouchable. Jamais elles ne se firent un baiser, jamais même
elles ne s’effleuraient. Leur amitié était sacrée, elles savaient ce
qu’elles y perdraient.
Les deux jeunes femmes déambulaient, de quartier en quartier.
Sur la façade du MoMa, Marge vit une affiche énorme. Pollock
- The Artist - April 5 - June 4 1967. Que devenait Lee, celle avec
qui ses escapades au clair de lune lui avaient tant appris sur la
vie ? Que faisait Vivian dans son laboratoire de fortune ? Des
photos de la rue ? Sublimer le bitume ?
Son passé l’envahissait. Ce matin-là, elle dit à Hélène de sortir
seule. Marge avait besoin de se reposer, de s’épargner. Toutes les
deux comprirent et se donnèrent de l’air.
Sur son lit, Marge se mit à pleurer.
Hélène de son côté voulait en profiter, flâner, se perdre et se lais-
ser aller. Une musique s’échappait, se faufilait, elle décida d’en-
trer. Du pourpre domptant du feu, des émeraudes dans les yeux,
un clope entre les lèvres et les cuisses dégagées. Une paille rouge
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