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. Une bonne bière, deux verres de vin. Il se levait toujours la
nuit pour pisser. 21h, Alex se roulait un joint d’herbe et se collait
devant une série en se disant que le lendemain serait logiquement
mardi. Le mardi ressemblait étrangement au lundi, ça l’étonnait
toujours. Il avait quelques copines qui ne travaillaient pas le mer-
credi, donc parfois il déboulait les voir avec des fleurs, une bou-
teille de Champagne et arrivait à se trouver de la compagnie. Il
connaissait suffisamment de monde pour que personne ne sache
que ses choix étaient le fruit d’une stratégie savamment réfléchie.
Son entourage ne pouvait se douter une seconde qu’Alex était en
totale dépression. Le mercredi, ça sentait bon, il pouvait y avoir
de la League des Champions. Le jeudi matin les oiseaux gazouil-
laient, le vent lui sifflotait des mélodies harmonieuses et la pluie
venait hydrater son visage. Le compte à rebours était commencé,
dans 10 heures il serait à l’Happy Hour à payer des tournées de
pintes et de Petit Chablis.
Marge
Marge observait. Elle prenait la température. Elle avait le pouvoir
d’absorber les situations et de les digérer en point de vue objectif.
Elle était ethnologue depuis sa naissance. Elle analysait en une
demie seconde un caddie de courses. Elle scannait une tenue ves-
timentaire. Elle checkait une démarche, un port de tête, un place-
ment d’épaule. Elle était attentive aux accents. Marge vivait dans
un univers dont elle comprenait tous les rouages. Avec moins de
scrupules et beaucoup plus de vanité cette femme aurait pu diri-
ger le monde… mais ça l’aurait vraiment emmerdée.
Sa maison à filles l’avait comblée de bonheur et depuis qu’elle
avait cessé de les héberger, Marge vivait sur ses économies. La
vente de son hôtel particulier dans le quartier latin lui avait assuré
de vieillir sans se préoccuper de rien. Donc elle se laissait porter
par le temps en se disant qu’elle aurait forcément encore une uti-
lité dans ce monde qui glissait furieusement.
Les municipales approchaient à grands pas, les panneaux électo-
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nuit pour pisser. 21h, Alex se roulait un joint d’herbe et se collait
devant une série en se disant que le lendemain serait logiquement
mardi. Le mardi ressemblait étrangement au lundi, ça l’étonnait
toujours. Il avait quelques copines qui ne travaillaient pas le mer-
credi, donc parfois il déboulait les voir avec des fleurs, une bou-
teille de Champagne et arrivait à se trouver de la compagnie. Il
connaissait suffisamment de monde pour que personne ne sache
que ses choix étaient le fruit d’une stratégie savamment réfléchie.
Son entourage ne pouvait se douter une seconde qu’Alex était en
totale dépression. Le mercredi, ça sentait bon, il pouvait y avoir
de la League des Champions. Le jeudi matin les oiseaux gazouil-
laient, le vent lui sifflotait des mélodies harmonieuses et la pluie
venait hydrater son visage. Le compte à rebours était commencé,
dans 10 heures il serait à l’Happy Hour à payer des tournées de
pintes et de Petit Chablis.
Marge
Marge observait. Elle prenait la température. Elle avait le pouvoir
d’absorber les situations et de les digérer en point de vue objectif.
Elle était ethnologue depuis sa naissance. Elle analysait en une
demie seconde un caddie de courses. Elle scannait une tenue ves-
timentaire. Elle checkait une démarche, un port de tête, un place-
ment d’épaule. Elle était attentive aux accents. Marge vivait dans
un univers dont elle comprenait tous les rouages. Avec moins de
scrupules et beaucoup plus de vanité cette femme aurait pu diri-
ger le monde… mais ça l’aurait vraiment emmerdée.
Sa maison à filles l’avait comblée de bonheur et depuis qu’elle
avait cessé de les héberger, Marge vivait sur ses économies. La
vente de son hôtel particulier dans le quartier latin lui avait assuré
de vieillir sans se préoccuper de rien. Donc elle se laissait porter
par le temps en se disant qu’elle aurait forcément encore une uti-
lité dans ce monde qui glissait furieusement.
Les municipales approchaient à grands pas, les panneaux électo-
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