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Ruquier, là, elle était plutôt preneuse. Mais c’était évidemment
pas pareil. Qu’est-ce qu’on en a à foutre des Chinois ? Pour elle,
ces gens sont l’inverse des araignées. Ils font peur quand ils sont
loin, mais tout près, on peut les humilier.
Bertille courait à droite à gauche, puis à droite et encore à droite,
se faisant alpaguer de toute part. La population lui racontait ses
misères, ses anecdotes. « Moi aussi, un jour je me suis fait agres-
ser par un maghrébin ». « On n’est plus chez nous quand même ».
« Et puis tous ces kebabs, est-ce que c’est de la nourriture ? Pa-
raît-il qu’ils mettent du chat dedans. Depuis que Plaisir d’Orient
s’est ouvert en bas de la rue, je n’ai jamais revu Mistigri ». « Moi,
personnellement, sans vouloir être centré sur moi, ben on m’a
cassé ma voiture, juste devant chez moi, plus d’autoradio, de pa-
piers, même le siège-auto ils l’ont embarqué. Je ne sais pas si ça a
un rapport avec les Roms qui traînent dans le quartier, mais c’est
bizarre tout de même ». De la Haine.
C’était la confesse à toute heure de la journée. Un déferlement de
vomis. Bertille s’était transformée en un réceptacle à merde qu’elle
avait sculpté sur mesure. Venez cracher votre colère à Madame De
La Berthelière. Criez votre haine à gogo et je ferai ce qu’il faut !
Incroyable, La Duchesse devenue la porte-parole du peuple. Com-
ment, avec un peu de raison, cela pouvait être possible ? Et pour-
tant, les gens l’adoraient. Elle était sincère et sans entournure. Au
final, bien plus intelligente que ce qu’elle laissait paraître.
Ses enfants déplacés durant un temps, dans la maison de famille de
ses parents. Jean-Laurent qui ne pouvait pas s’arrêter subitement
et était retourné chez les Allemands. Bertille vivait tout et son
contraire au sein d’une même et unique journée. Du bruit sans la
fureur, des mains sans la douceur, une écoute à contre-cœur. Elle
s’enivrait des autres qui la portaient de plus en plus haut. Mais la
nuit tombée, le calme de nouveau s’installait. Discrètement, elle
appelait un taxi. Sans en informer son chauffeur. À 20h, Bertille
s’asseyait sur cette chaise si inconfortable, Chambre 27 du bloc
de réanimation de l’hôpital de Rouen. Des écrans, des tubes, des
lumières, des machines, des bip-bip, et Alex tel Toutankhamon.
Ses pommettes étaient d’une rondeur parfaite, fragile et douce
comme une alouette.
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pas pareil. Qu’est-ce qu’on en a à foutre des Chinois ? Pour elle,
ces gens sont l’inverse des araignées. Ils font peur quand ils sont
loin, mais tout près, on peut les humilier.
Bertille courait à droite à gauche, puis à droite et encore à droite,
se faisant alpaguer de toute part. La population lui racontait ses
misères, ses anecdotes. « Moi aussi, un jour je me suis fait agres-
ser par un maghrébin ». « On n’est plus chez nous quand même ».
« Et puis tous ces kebabs, est-ce que c’est de la nourriture ? Pa-
raît-il qu’ils mettent du chat dedans. Depuis que Plaisir d’Orient
s’est ouvert en bas de la rue, je n’ai jamais revu Mistigri ». « Moi,
personnellement, sans vouloir être centré sur moi, ben on m’a
cassé ma voiture, juste devant chez moi, plus d’autoradio, de pa-
piers, même le siège-auto ils l’ont embarqué. Je ne sais pas si ça a
un rapport avec les Roms qui traînent dans le quartier, mais c’est
bizarre tout de même ». De la Haine.
C’était la confesse à toute heure de la journée. Un déferlement de
vomis. Bertille s’était transformée en un réceptacle à merde qu’elle
avait sculpté sur mesure. Venez cracher votre colère à Madame De
La Berthelière. Criez votre haine à gogo et je ferai ce qu’il faut !
Incroyable, La Duchesse devenue la porte-parole du peuple. Com-
ment, avec un peu de raison, cela pouvait être possible ? Et pour-
tant, les gens l’adoraient. Elle était sincère et sans entournure. Au
final, bien plus intelligente que ce qu’elle laissait paraître.
Ses enfants déplacés durant un temps, dans la maison de famille de
ses parents. Jean-Laurent qui ne pouvait pas s’arrêter subitement
et était retourné chez les Allemands. Bertille vivait tout et son
contraire au sein d’une même et unique journée. Du bruit sans la
fureur, des mains sans la douceur, une écoute à contre-cœur. Elle
s’enivrait des autres qui la portaient de plus en plus haut. Mais la
nuit tombée, le calme de nouveau s’installait. Discrètement, elle
appelait un taxi. Sans en informer son chauffeur. À 20h, Bertille
s’asseyait sur cette chaise si inconfortable, Chambre 27 du bloc
de réanimation de l’hôpital de Rouen. Des écrans, des tubes, des
lumières, des machines, des bip-bip, et Alex tel Toutankhamon.
Ses pommettes étaient d’une rondeur parfaite, fragile et douce
comme une alouette.
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